SIETE TRECES

Mi mujer me muestra mi mirada Mi mirada maquilla mis miedos Mis miedos mueven mis manos Mis manos modelan mi mente Mi mente moldea mi memoria Mi memoria me miente Me miente mujer Mujer, mientras me mira.

De a ratos todo aquello que ya ha sido irrumpe rudamente en nuestra historia golpeando contra la doliente gloria de recuerdos que el alba ha corroído. Claramente este tiempo ha pretendido perpetuar cada ciclo con la euforia de las voces que pueblan mi memoria con sonrisas que no han amanecido. Necesito tres versos caminantes que consigan viajar a donde ensayan las causas de mi ayer nuevos instantes Voy a parir impulsos consonantes que atraviesen lo que mis duelos callan para gritar mil versos fulgurantes.

Con fe inquebrantable orabas, pedías que pudran sus ligas los lazos del hambre Cuentan de ti niña que muy a menudo pediste al incierto desierto futuro. Tenias y tienes de niño el abrazo de joven la fuerza paciencia de anciano. Dicen que debajo del manto vivían un héroe y un cuerpo de esencia divina. Señora del viento prisión del ocaso un ángel traía tu vientre en sus brazos. Mi pueblo te brinda Señora del llanto su canto y su herida. Niña, Madre, Guía, !Te esperamos tanto!

Haga suya la emoción de este pueblo hágame caso. "Percusión" es la oración mas a mano de los brazos. Irrumpa en el pedregal del corazón para hacerlo cincelar una canción al son de su golpeteo. Sienta conmigo señor el alivio que desliza bajo el grito del tambor el dolor cuando agoniza. Acompañeme patrón y si un palpitar lo abraza comprenderá en su temblor todo el clamor de mi raza.

Un disparo de magia y en su amparo vuelvo al faro del son, la algarabía gesta un día que envuelve con su aro de albor claro mi pálida poesía. Ella guía con sólidos colores mis fulgores que arriban en la vía de este día enredado en estas flores. Los rumores del gris no truenan tanto cuando el llanto en la arena los amores gladiadores derriban con su canto. No hay espanto si hay cántico y garguero si el sendero se enciende y tiembla tanto el quebranto a la sombra del lucero.

No me guardé tu siempre porque entiendo que andar preso del cambio me libera No me guarde tus gritos porque apenas rompimos el silencio fuimos eco. No me guardé maná ciego en mi cielo (Allá del otro lado siempre flotan una tenue estación y un dios que juegan mano a mano y apuestan gota a gota) No me guardé tu rota despedida (Tu desértica y disonante nota ni tu miedo a reanudar la cercanía desde tu ya desafinada boca). No me guardé tu raza desmedida ( Ni el palpitar de tu desasosiego al desandar tu cornisa excesiva) Solo el vibrar de un latido del fuego.

Es cada pausa en mi cuerpo lo que tu piel desarma. Es cada grito en tu cuerpo lo que mi pasado reacomoda. Es el estático estruendo de nuestros cuerpos de este instante lo que nos impide escuchar nuestros silencios antiguos.

Febriles y sin ángeles, nocturnos. Sin fuerzas, taciturnos, desganados. Desarmados, sin poder ni piel, desnudos. Acaso, nos devores... desamparo.

No te culparemos, desamor, de los quebrantos de nuestras melodías agotadas. No te pediremos, desamor, ofrendarnos con la otra cara de nuestros reveses. No te exhibiremos, desamor, como una causa de la pérdida del aliento que no protegimos. No te encerraremos, desamor, ni aun para ocultarnos de nuestro propio desasosiego. No te negaremos, desamor, tu condición de salida de emergencia de nuestra flaqueza. Pero tampoco te perdonaremos, desamor, este presente cercenado. Mutilado. Esta veteranía, desamor Esta ardua tarea de reconocerte.

Sin oxigeno en los huesos, con los besos estropeados, con los rezos aturdidos, con los pies aletargados. Con mis sentidos bebiendo mi agonía tramo a tramo. Con el aire entumecido, con los gestos oxidados. Con tus rumores rugiendo entre crujidos, sonando. Con mi entereza surgiendo soñolienta y a desgano. Con cruces entre los dedos, con el futuro entre dados, y la certeza entre ruegos. Mis ángeles del consuelo por ustedes aun espero espero y sigo cantando

Me levanto y le doy la cara al viento. Intento renovar la tenue brisa que en mi risa vertía el movimiento, que en mi lento latir rodaba aprisa. Agoniza mi sangre sin su pulso sin su curso mi vuelo es la cornisa fronteriza entre el llanto y el impulso. Si no expulso a su tiempo esta agonía de mi día mi fe será un insulso transcurso sin sabor a compañía. Una vía sin guía ni destino, un vino con aroma a letanía. Tenia ayer sonido en mi camino y un sino en mil colores, el ocaso con trazo gris pintó este son cansino. Al trino de Dios vuelvo y a su abrazo. Repaso la liturgia del Adviento. Cimiento mi futuro en su regazo. Paso a paso es mi andar pero lo intento, el movimiento vuelve, vuelve el canto y tanto late el sueño entre mi aliento que despierto, me siento, me levanto.