SIETE TRECES

Una canción debía a la musa que enciende mi magia con su duende, mi rumbo con su guía, a la mujer que extiende sobre mi ocaso el día que puebla mi osadía. Por ella mi alma tiende a abandonar la vía del dolor, luego extiende sus alas y desprende su vuelo al son, se alía al cielo, vibra, entiende que el sueño es melodía. Debía una poesía para este amor que asciende conmigo hasta la cima del fulgor, que me enseña el color que libera en mi prisión un manto que entibia mi quebranto que humecta cada aurora de mi ayer y enamora mi mañana . A la dueña de este albor que desdeña la extinción del encanto le dejo aquí este canto, de mi pluma cantora.

Un pálido destino de estación tenue en tinta con pena y duelo pinta su anhelo y su pasión. El miedo es su vecino; su instinto, su prisión, su pan, su condición .!Mi triste niña encinta! Con lágrimas de alcohol ya su ilusión precinta con madurez, hastío, mal vino y depresión. ! El sino es un cretino!, repite en su canción de olvido y reclusión. Fue su niñez, distinta. Con cintas de papeles de carteles se viste, vuelan sobre los rieles sonrisas y cornisa. Le avisa un resplandor que afuera hay primavera, se asoma a la vereda, una flor le desviste el corazón y rueda su alma entre en la brisa. Su vientre ella acaricia y ríe, vive, espera.