SIETE TRECES

"... Al borde del papel como en cualquier otro abismo     al bode de la piel como en cualquier otra cárcel..."    Fernando Galvez                                                       __________________ Busco el son, que mis ruidos han vencido, mis silencios, tal vez, han acallado mi pulsar y mi sueño desbordado mi versar, mi color y mi sonido. Es apenas un tímido latido, lo que liga mi esencia y el tejado. Me han dejado un soneto demorado hoy mis musas que no han aparecido. Quiero entrar, entre tinta, al agotado resplandor que mi sombra ha consumido, al poema, por mi decolorado. Entre tanto y atento aquí pintado al margen de la voz, del colorido, al borde del papel, sigo sentado .

Nos gusta cada tanto licuarnos sobre las mesas con nuestra oscuridad mas individual y con nuestro aquí mas eterno. ___________________________________ A los habitantes de ésta ciudad nos gusta la gente corriente. Y la corriente de los bares, capaz de derretir las rocas. Y las rocas humeantes, talladas con nuestros dientes. Y nuestros dientes, cuando esculpen sobre el hielo. Y el hielo, que enfria nuestras paredes. Y las paredes de vidrio, que nos contienen. Y el contenido de los vasos,  gota a gota. Y la gota, que rueda sobre la mesa. Y la mesa, sobre las que nos licuamos. Somos el líquido, mas individual. El individuo, mas eterno. La eternidad, mas profunda. La profundidad, mas oscura. Somos la oscuridad y el agua que nos habita . Somos habitantes, de esta corriente ciudad.

Cuando nunca llega el día nos abriga la rutina de quien espera. Repetición Cuando nada gesta encantos procuramos repentinos latidos repiqueteados. Repetición. Cuando todo suma apenas solo resta la osadía de augurarnos primaveras. Repetición. Cuando el pulso es repetido solemos redescubrir que todo ha sido.

Salvaje la piel, (que desconoce) el cuerpo que cubre. Silvestre el cuerpo, (que desconoce) el agua que contiene. Humana el agua. (y su maravillosa y despiadada ignorancia).

¿Qué sentirá la aurora cuando abraza  con sones el rumor del nuevo día y aviva con su tibia algarabía el cántico del sol y el gris desplaza? ¿Qué sentirá la tarde cuando traza destellos de ilusión, de fantasía sobre un cielo poblado de agonía que al vivido rubí su gris enlaza? ¿Qué sentirá la noche cuando errante un lucero la borda a trazo fino y le imprime a su espacio algún destello? ¿Sentirán lo que siento en este instante con tu rumbo abrazado a mi destino? lo sabré, lo sabrás… ¡Será tan bello!

Soy el nítido grito y el ligero eco que me renueva en lo profundo Soy lo que rueda sobre el fango de mis duelos Soy puro aliento retumbando tumbo a tumbo. Soy soberano y trovador de mis arterias Soy prisionero y tirano entre mis pulsos Soy todo el viento que canta entre mis ruedas Soy todo aquello que amo de mi rumbo. Amo este soplo balbuceado de sirenas Este latido susurrado a cada instante por tus sentidos y al oido de mis venas.

Mi mujer me muestra mi mirada Mi mirada maquilla mis miedos Mis miedos mueven mis manos Mis manos modelan mi mente Mi mente moldea mi memoria Mi memoria me miente Me miente mujer Mujer, mientras me mira.