SIETE TRECES

¿Qué sentirá la aurora cuando abraza  con sones el rumor del nuevo día y aviva con su tibia algarabía el cántico del sol y el gris desplaza? ¿Qué sentirá la tarde cuando traza destellos de ilusión, de fantasía sobre un cielo poblado de agonía que al vivido rubí su gris enlaza? ¿Qué sentirá la noche cuando errante un lucero la borda a trazo fino y le imprime a su espacio algún destello? ¿Sentirán lo que siento en este instante con tu rumbo abrazado a mi destino? lo sabré, lo sabrás… ¡Será tan bello!

Soy el nítido grito y el ligero eco que me renueva en lo profundo Soy lo que rueda sobre el fango de mis duelos Soy puro aliento retumbando tumbo a tumbo. Soy soberano y trovador de mis arterias Soy prisionero y tirano entre mis pulsos Soy todo el viento que canta entre mis ruedas Soy todo aquello que amo de mi rumbo. Amo este soplo balbuceado de sirenas Este latido susurrado a cada instante por tus sentidos y al oido de mis venas.

Mi mujer me muestra mi mirada Mi mirada maquilla mis miedos Mis miedos mueven mis manos Mis manos modelan mi mente Mi mente moldea mi memoria Mi memoria me miente Me miente mujer Mujer, mientras me mira.

De a ratos todo aquello que ya ha sido irrumpe rudamente en nuestra historia golpeando contra la doliente gloria de recuerdos que el alba ha corroído. Claramente este tiempo ha pretendido perpetuar cada ciclo con la euforia de las voces que pueblan mi memoria con sonrisas que no han amanecido. Necesito tres versos caminantes que consigan viajar a donde ensayan las causas de mi ayer nuevos instantes Voy a parir impulsos consonantes que atraviesen lo que mis duelos callan para gritar mil versos fulgurantes.

Con fe inquebrantable orabas, pedías que pudran sus ligas los lazos del hambre Cuentan de ti niña que muy a menudo pediste al incierto desierto futuro. Tenias y tienes de niño el abrazo de joven la fuerza paciencia de anciano. Dicen que debajo del manto vivían un héroe y un cuerpo de esencia divina. Señora del viento prisión del ocaso un ángel traía tu vientre en sus brazos. Mi pueblo te brinda Señora del llanto su canto y su herida. Niña, Madre, Guía, !Te esperamos tanto!

Haga suya la emoción de este pueblo hágame caso. "Percusión" es la oración mas a mano de los brazos. Irrumpa en el pedregal del corazón para hacerlo cincelar una canción al son de su golpeteo. Sienta conmigo señor el alivio que desliza bajo el grito del tambor el dolor cuando agoniza. Acompañeme patrón y si un palpitar lo abraza comprenderá en su temblor todo el clamor de mi raza.

Un disparo de magia y en su amparo vuelvo al faro del son, la algarabía gesta un día que envuelve con su aro de albor claro mi pálida poesía. Ella guía con sólidos colores mis fulgores que arriban en la vía de este día enredado en estas flores. Los rumores del gris no truenan tanto cuando el llanto en la arena los amores gladiadores derriban con su canto. No hay espanto si hay cántico y garguero si el sendero se enciende y tiembla tanto el quebranto a la sombra del lucero.